de xeito distinto...

O pasado venres foi o festival de Nadal no instituto. Un deses días nos que as clases rematan antes do habitual e súbense o escenario os ansiosos de triunfo. Este ano esquecéronse das típicas cancións reageton que bailan as mais atrevidas en minifalda e con tanga, e no seu lugar puxeron catro grupos de diferentes estilos de música, todos con un futuro moi prometedor.

Os primeiros en actuar foron unhas rapazas con música tradicional que utilizaban a gaita, pandeiretas, piñas e cunchas para pornos a pel de pita e arrincar os primeiros aplausos do día.

Despois o grupo Dragonfly tomou lugar no escenario e arrincoulle uns cantos cornos aos mais heavys do insty. Fan unha música estupenda, teñen unha base musical incomparable e unhas letras realmente divertidas. A voz e mellorable. Asemellanseme moito a Heredeiros da Crus.

De terceiros apareceron Luis & Jorge que pese ao frío adincaronnos “Hace calor” e un par de exitos veraniegos.

Por último debutaron makes Dawn Sure con moitas versións de Blink 182. Teño que decir que son compañeiros de clase. Na súa contra, rifarlles por porlle tan pouca emoción, teñen unha música estupenda, ilusión e ganas de triunfar, podían dar moito mais de si do que deron. En fin, o ambiente tornouse diferente cando subiron a Guille o escenario. Cobrastedes vida!!

Pois eso, supoño k xa deducistedes k foi sen dúbida o mellor festival da miña vida no instituto e que lles desexo moita sorte a estes debutantes. Moitos bikos.

Busy

Un pestilente olor a humedad y a cemento fresco empapó mi nariz cuando abrí la puerta que hacía tanto que no recibía visitas. Una parpadeante bombilla amarilla iluminó las siluetas de todas las cajas y de un sillón de peluquería bajo un polvoriento plástico transparente. Mis ojos se acostumbraron a la escasa luz y descubrieron una década en cajas apiladas.

Comencé a rebuscar entre mis olvidados recuerdos. A mis manos llegaron cintas de los pitufos, de villancicos y de cuentos, flautistas acompañados de ratones, una caperucita-abuela-lobo, mis primeros vaqueros y un peluche que consiguió arrancarme una lágrima; un peluche que compartió conmigo noches de interminables llantos y enfermedades, noches y días largos en una terrorífica casa con frutas de plástico en un frutero de madera, largos paseos por la acera que me vio crecer y diversiones en una plaza que añora volver a ver niños jugando a su alrededor.

En ese mundo siempre renovado con cosas que no sirven, también encontré un libro que ayudó a pensar a muchas generaciones y que fue realmente odiado por todas ellas. Encontré mis libros de caligrafía húmedos y un juego de experimentos que me regalaron unas navidades. Me senté en el polvoriento plástico y cerré los ojos. Volví a soñar que mordía la oreja de busy mientras veía Peter Pan en el sofá de flores estampado con los patucos rosas de lana que había hecho mi abuela. Recordé cada vez que había metido la llave inglesa de plástico en la ranura del video y sus consecuentes represalias. Repasé cada capítulo de los Fruitis y Viky el vikingo.

Cuando bajé en el ascensor, sin soltar a busy, ni al libro de cuentos, ni a la historia de la filosofía, y entré en mi habitación, volví a ver las paredes pintadas de rosa y colgado en la pared mi casita de muñecas repletas de figuritas. Quiero volver allí, quiero revivir cada instante y retenerlo en mi memoria para siempre, quiero volver a jugar al pilla-pilla sin tener ninguna preocupación. Que tonta, decía que quería ser mayor, que los peluches eran de bebés y que yo no era un bebé. No, no era un bebé, ahora si.

Imagen: Diego, un pseudoartista en fotografía y todo un artista en el teatro.

22 de Diciembre - Día Mundial del Orgasmo

“Haz el amor y no la guerra”. Esta frase comienza a tener un verdadero significado. Prueba de ello es el próximo 22 de Diciembre. Se pretende cambiar la maldad por el amor, y ¿qué mejor forma de de hacerlo que con orgasmos?

Global Orgasm propone a todos los habitantes del planeta a hacer el amor a lo largo de este día y en cualquier lugar. El objetivo es crear una gran energía positiva que contrarreste la maldad, la guerra, el egoismo… Se medirá la energía humana emitida a lo largo de este día y los resultados aparecerán en http://noosphere.princeton.edu/

Esta vez no hay excusas. Podrás poner tu grano de arena para cambiar el mundo y tu mismo lo agradecerás. Descubre, inventa, innova y no olvides la fecha. No hay limitaciones con respecto al número de personas o la privacidad del acto, en otras palabras “montatelo como quieras pero ¡¡¡consigue un orgasmo!!! y hazlo por la PAZ MUNDIAL”

Morte Vital

O primeiro raio de luz filtrase por entre as cortinas vermellas da sala, alimentase o longo da súa figura e morre nun bol baleiro na mesa na que descansan as migallas dunha bolsa de patacas fritas. Unha sombra trala butaca móvese entre as sabas tiradas no chan. Buscaa a ela. Na moqueta, a súa man bebe dunha lagoa de sange que tenta explicala noite. Un corvo repiquete na cornisa da fiestra e as sabas esvaran deixando o seu corpo a vista. A sombra asoma o fociño tralas patas da mesa e o raio de luz desaparece.

5th November 1605

5 de Noviembre de 1605 – El complot de la pólvora. Intento de explosión del parlamento británico (Guy Fawkes, Robert Catesby, John Grant…). Descubrir este atentado solo sirvió para que la dinastía protestante del gobierno británico endureciese, más todavía, la discriminación católica. (info: aquí, aquí, aquí y aquí)

Una idea. Solamente una idea y cientos de cabezas cortadas. Nombres como la Inquisición son temidos. Ellos también actuaban consecuentes a una idea. Vemos pasar terroríficas escenas de espectáculos de sangre y hogueras. Ideas clandestinas que se escondían cual hoy gramos de coca. Esas ideas salieron a la luz bajo las manos anteriores disfrazadas. Mentes malignas idearon “drogas” que sirvieron para acallar nuevas ideas en la nueva sociedad “libre”. Y lo consiguieron. Nos sentamos frente al televisor cada noche a ver el programa de turno y nos plantean debates absurdos, un cubo de rubik que absorbe toda nuestra atención.

En el fondo somos humanos maniatados en una caverna viendo sombras y creyendolas reales: “La subida es muy costosa. Que lo haga otro”.

¿Quien será ese otro?

- “Bajo esta capa no hay carne ni huesos qué matar. Hay una idea. Y las ideas son a prueba de balas.” (V de Vendetta – Capítulo 9)

* Ereisiones munisipales –Heredeiros da Crus.

Competición

Preparados… listos… YA!

Comienza la carrera hacia la cima. Mis contrincantes son hipócritas que le dan la mano a sus compañeros y se la sueltan en medio del río. Estoy en medio de una carrera en la que si no pisas te pisan y dejan tierra en tus ojos. Algunos van dejando pistas… subiendo una silla encima de otra para alcanzar el fruto más alto del árbol porque dicen que es el más jugoso. Mientras agotan sillas y taburetes yo continuo el camino que para ellos terminará con la felicidad después de muchos disgustos y caídas de la torre de sillas. No necesito que me tiren un gajo de la maravillosa y adorada naranja de la cima… me gustan las naranjas agrias que puedo alcanzar. Llamadme conformista. Me da igual, vosotros sois unos escaladores de primera que podéis disfruta de la dulzura del zumo de la superioridad. Y yo… supongo que solo me queréis para sentiros superiores. Yo soy feliz con la tierra en mis pies y vosotros tenéis la preocupación de que las sillas no se muevan.

Bien por vosotros. Habéis ganado.

Setembro cálido

Alex Ubago- Viajar contigo

Conecto el mp3. Me hará compañía en mi camino apresurado. Mi abrigo discute con el sol sobre la temperatura ambiente. Comienza una lluvia de hojas doradas que se mezcla con el olor a castañas asadas del tren chu-chú de la peatonal. Los niños corren y juegan con sus botas nuevas de la vuelta al cole. Una boina marrón oscuro en el suelo y un hombre con una acústica en sus manos. Me quito los auriculares. Mis pasos acompañan los acordes de esa guitarra desafinada. Llego tarde pero… no hay prisa. Disfruto de este paisaje idílico.

A mi derecha veo un banco de madera oscura desierto que destapa mis tristezas. Ahora comienza a llover sal. Me pongo los cascos y apresuro el camino. Todo es imperfecto.

SUM41-Pieces

Un nuevo despertar

Le había dolido. Había sentido la punzada del dolor en el lado izquierdo de su pecho. Corrió, cruzó calles y con la mirada perdida se movía torpemente entre el bullicio. Ya oscurecía cuando, fatigada, pudo ver el mar. Caminó hacia a el. Notaba el fluir de la sangre en sus venas otra vez. Despacio se acercaba a la orilla de la playa, pensó que era imposible.

El agua rozó sus tobillos, se estremeció y paró por un instante. Me miró, y como si recuperase las fuerzas continuó su camino hacia el horizonte. El sol ya se había escondido hace tiempo. Dos lágrimas cayeron sobre el mar en calma y cubrieron lo poco que quedaba de un cuerpo abandonado al olvido. Sentía como el agua se filtraba por todos sus poros. Lo último que vio fue la luna reflejada en el mar. Yo, lo último que vi, fue su pelo flotando en ese húmedo ambiente salado.

La había seguido desde arriba con la esperanza de que no lo hiciese. Ahora tengo una nueva compañera. Bienvenida.

Solamente un canto rodado

“Me levanté con la energía que implicaba un nuevo día. El amanecer frío despejó del toda mi resaca y salí decidida a pasar una mañana en el monte. Escogí un sendero entre carballos. La hierba mostraba la helada en todo su esplendor. De niña había recorrido ese sendero cientos de tardes para ir a bañarme en la laguna de la cascada. Recuerdo que un día tropecé con una piedra del camino, era un canto rodado, lisa y no muy grande; sin embargo hizo que me torciese el tobillo y estuve mucho tiempo sin poder caminar.

Cuando me recuperé volví por el camino y me dediqué a recoger todas las piedras que me parecían interesantes, incluido el canto rodado que me hiciera caer. Lo consideré un recuerdo porque me había hecho crecer, reflexionar. Conseguí tantas que ya no cabían en la estantería de mi habitación y un día, mi madre me las tiró todas. Lloré tanto como el día que me había caído, supongo que más. ¡Qué recuerdos!

Estoy llegando al lago, ya veo el reflejo de las hojas onduladas en el agua. Solo estoy a unos pasos y puedo sentir el aroma de la mañana… Ahora que lo pienso… mi madre nunca me dijo dónde había tirado mis piedras, solo que las había devuelto a su lugar de origen.”

Y en ese momento, todo se volvió negro ante sus ojos. Había tropezado con una piedra, la misma con la se había caído años atrás, esta vez cayó en el lago. Se había mojado, y cabreada con el canto lo tiró al agua para no volver a saber de él. Sin embargo, se arrepintió de haberlo hecho en el momento en el que su mano perdió el contacto con la pequeña piedra.

Continuó yendo a caminar todos los días por el sendero del lago. Dicen que se sentaba en una roca y miraba al centro de la laguna esperando que el canto rodado resurgiese de las profundidades para que la hiciese crecer un poco más.

Una dosis de realiad

Creía ser profesora y he descubierto que necesito aprender de mis alumnos. Tienen más valor, saben exactamente lo que quieren y lo intentan conseguir. Se enfrentan a todo lo que creen una amenaza o injusticia sin rodeos.

He cambiado de puesto. Quizas ha sido el que los alumnos subiesen a la tarima lo que me ha hecho pensar que no es que estén a mi altura, si no que me pasan por cuartas. AL ver la diferencia de altura he agachado aún más la cabeza y he bajado hasta mis antiguos alumnos.

He crecido, me lo han dicho mis nuevos profes; he crecido cuando me he sentado en el pupitre.

El Florido Pensil

Acabo de conseguir despejarme del bullicio de ideas que de manera caotica recorrían mi mente nada más terminar de ver la adaptación de la novela de Sopeña Monsalve “El florido pensil”.

Tal novela surgió con la idea de recuperar la memoria de unos años oscuros . Es una colección de viñetas de tebeos, problemas matemáticos e ilustraciones sazonadas con los ingeniosos comentarios irónicos que solo una mente tan perversa como la de un niño puede realizar.

En esta adaptación del grupo de teatro vasco “tanttaka teatroa” los actores eran únicamente 6 que cambiaba a su personaje principal (un niño en la época franquista) por el personaje que completase la escena (un profesor, una madre, el sacerdote…). Los niños crecen, se ponen su gabardina y recuerdan viejos tiempos.

La obra concluye con las siguientes palabras de reflexión: “…menos mal que las cosas han cambiado. O no.”

Es cierto que las cosas han cambiado en ciertos puntos, ya no existe la tortura de los dedos y la regla (o por lo menos la “ley” no lo permite), pero… nosotros, la gente o, mejor dicho, los ciudadanos, ¿somos los mismos de aquel entonces? ¿Somos los mismos que los del siglo XVII que muy claramente nos muestra Pérez Reverte?

¿Seguimos siendo “la misma España de siempre”?

- Libros relacionados:

· “El florido pensil” Andrés Sopeña Monsalve

· “Limpieza de Sangre” Arturo Pérez Reverte

· “En la ardiente oscuridad” Antonio Buero Vallejo*

* Supongo que relaciono este libro al cuestionarme la España actual y el conformismo de los ciudadanos.

P.D.: Los links correspondientes a cada fragmento son únicamente material complementario, no tienen porqué corresponderse con mi opinión.

P.D.': Gracias Estrellita

Calidez infantil

Busqué la complicidad en sus ojos, un indicio que me marcase, una señal que me invitase a empezar. Los miré desde lejos. Dos sonrisas puras y dos tiernas miradas aportaban todo el calor necesario a esa fría noche. Lo sostenía en brazos cual diamante frágil. Sus brazos lo movían pausada y suavemente. En los ojos del pequeño rielaba la luna casi llena y una sombra con forma arbórea hacía de apoyo a su espalda. Tuve sensación de que el mundo se había parado. Esa escena hizo que el calor que había recorrido mi cuerpo días atrás se transformase en una calidez irrefrenable. Sentí deseos de participar en esa escena clara y sencilla. Soñé.

Soñé cuando no debí soñar. No debí romper el cristal que nos separaba. Quizás ahora fuese más feliz. O quizás ahora no soñase con volver a recogerme en esa calidez.

Bágoas da costa verdecente

Despues de tantos incendios hoy llueve. Espero que llueva con la fuerza e intensidad necesarias para que las llamas no sigan alimentandose de la vergüenza de Pirómanos Unidos.

Hoy llueve también en los ojos de mucha gente. El agua derramada por esos ojos solo servirá para inundar el mismo dolor que ya vivimos con la marea negra de nuestras costas.

Llegué a Galicia despues de tres días de terroríficas noticias de los incendios. Fue realmente llegar y ver el cielo ennegrecido y respirar humo donde antes respirabas felicidad rodeada de carballos inmensos. No pude reprimir una gota de rabia y decepción, pues en mi mente estaba la absurda idea de que todos amamos la naturaleza. Otra dura piedra en el camino de mi vida. Espero no encontrame las piedras suficientes para desconfiar de todo el mundo.

Surrealismo en la cuna del Renacimiento

Siento miedo en esta región atacada frecuentemente por terremotos. Son muchos los que temen los temblores, Solo una persona se mantiene paciente y tranquila en esta zona.

Mis sentidos están alerta a cualquier movimiento. Escalofríos producidos por una mosco o el simple soplo de una brisa. Mareos provocados por el ir y venir de los huracanes de pasión. Existe una enorme confusión en este país de incomprensibles. Soy una simple marioneta en manos de ese Dios que se reencarnó en el amor.
14-8-06



Altas farolas románticas adornan esta ciudad en la que se repira arte. Aparcadas en cualquier esquina furgonas volkswagen se estiran nada más amanecer. De los altos áticos cuelgan arcoiris que ruegan paz. A lo largo del día la música acompaña paseos interminables por las zonas más turísticas en busca de algo que ayude a terminar el día. Sentada en el puente más grande me despierta el sonido de un saxo que me dedica el más amplio registro de notas bajo una sombrilla que no tapa el sol del mediodía.

Miro mis pies, ¿Que sería sin ellos? a mi lado pasa una silla de ruedas acompañada de sonrisas de felicidad. Soy una egoista. "Puedo ser feliz en todas las situaciones " tengo afirmado; en este viaje lo dudé. Mi felicidad está medida con cuentagotas por un capricho del destino que un día fue agradecido y otro reclamado. Un cuentagotas "niña caprichosa que todo lo sabe" impidió que la felicidad se me acercase poniendo todo tipo de discusiones absurdas como obstáculo en nuestro camino. Pero fui feliz por un momento. Ese momento en el que las confusiones del ser perfecto le impidieron atacarme, y entonces huí volando para esquivar el mayor obstáculo.

Ahora no tengo riesgos en el camino. No soy feliz, me falta oxígeno en esta habitación repleta de plantas en la que refugié de lo que creí peligroso.

14-8-06


Sentada en una coke machine aciendo soap bubbles bajo la moon light viendo fleeting stars acompañada de two handsome guys hablando de enyoiable jokes y cometiendo stupid mistakes pasamos la noche fuking polices. (un arrebato de locura en la bella Italia)

3-8-06


Como algo tan simple como una playa de piedras puede darle la fuerza necesaria a un alma infantil como para romper una barrera creada tras años de crecimiento y rutina. Volar libremente por el cielo inmenso de la fantasía y los sueños. (en una pequeña cala de la costa italiana viendo a una chica de traje recojer conchas con una sonrisa en los labios)

7-8-06

Símbolos medievales

Instrumentos de tortura llamados distancia. Aviones rudimentarios hacen de abogados de oficio en un juicio en el que se disputa tu vida. Se nos presentan días cortos y noches eternas que desembocarán en la claridad absoluta pese a la tardanza.

Por las calles corren ríos de sangre de los que salieron perdiendo ese juicio del que soy la siguiente.

Busco desesperada un refugio seguro del que resguardarme de esa tormenta de ignorancias o creencias, un refugio llamado compromiso ínfimo o libertad de afecto. Ese refugio es una careta que cubre las ansias del compromiso. Caretas, máscaras y antifaces que ocultan una verdad que no permite la distancia.

Llega mi hora. No se que han decidido. Me conducen sumida en una maraña de velos que ocultan mi visión del mundo. Mis sentimientos caminan por la ruta del exilio. Represión castigada por pedradas indignas de esos que no han escuchado eso de que “quien esté libre de pecado que tire la primera piedra”.

No ha sido ningún pecado, solo la liberación de lo que se condena injustamente.

¿Que significa entonces un águila engarzada en un anillo? ¿Es otra máscara?

Estoy en una tarima de madera. Todos gritan. No se lo que pasa.

…et lux perpetua luceat eis.

Efímera verdad

Efímero, palabra que conocí sumida en un mar de sensaciones efímeras. Efímero es el respeto, el amor, la bondad…

La bondad como símbolo de lo más efímero de todo. La bondad católica apostólica y romana dura tan solo media hora a la semana: en la puerta de la iglesia una mujer reprime a su hijo que intenta cruzar el aire persiguiendo a sus amigos y le propina una bofetada al ver que se ha caído y se ha manchado el pantalón recién estrenado. Durante la misa, esa misma mujer se arrepiente profundamente de lo que ha hecho y le pide disculpas al señor creyendo así de superficialmente que será enviada al cielo con un engañoso sentimiento de culpabilidad. “Podéis ir en paz” y ya en la puerta de la iglesia se ven empujones, patadas y demás símbolos de guerra. ¿Bondad y paz?

“Hoy ya he cumplido con mi buena obra del día”. Es una frase muy común cuando una persona le abre la puerta del ascensor a su vecino, cuando se da limosna a un pobre pedigüeño, o simplemente cunado cumplimos una norma que habitualmente nos saltamos. Nos creemos mejores personas por acatar las normas mínimas de educación y convivencia, pero las que acatamos no llegan ni a ser mínimas, son ínfimas, escasas y poco frecuentes.

No seremos “Lauras” si las seguimos, ni alfombras o felpudos, tampoco Alá, Buda o cualquier dios. Pero seremos mejores personas.

¿Quién soy para predicar que esta tesis es cierta? Nadie, tan solo una solitaria pacifista que busca vivir mejor en esta dictadura nada efímera.

La naranja mecánica

Como lo prometido es deuda y los ánimos bien recibidos dejo huella de la promesa que hice la noche de carnavales en las escaleras de Cortefiel: Vería la película de La Naranja Mecánica, se lo prometí a esa misma naranja que me dio esa dosis de energía positiva.

La busqué en el videoclub de al lado, me dijeron que no la tenían y hoy, HOY, buscando alguna basura con la que perder dos horas de mi valioso tiempo, encontré la maravilla de uno de los mejores artistas. Creo que las palabras sobran al describirse en pocas imágenes dos extremos tan opuestos como las dos orillas mitológicas de vida y muerte, que no son si no una el camino de la otra.

Uhm, la opresión del mal acecha a cualquiera y lo persigue con sed de venganza. Y el bien excesivo no ayuda en absoluto a encontrar una vida equilibrada. “Debemos encerrar de novo a estas persoas en celas”. Triste desvarío que actúa con la cautela de Freud. ¿La no creación de una barrera suficientemente resistente a la temprana edad en la que nos sitúa la fase fálica es realmente un delito? ¿Y es su solución una sobredosis de violencia y sexo? Me parece una idea igual de absurda que dejar de fumar a base de meterse el atracón de 20 paquetes…

Gracias por esta denuncia abrupta que termina creando el principio de algo grande. La identidad propia indistintamente de si es buena o mala para las leyes morales de una sociedad cerrada.

La Locura

Bienvenidos a mi hogar!! Soy la locura y como buena anfitriona os voy a invitar a unos canapés de realidad, que son muy exóticos!! Dicen esos capitalistas (que de otra cosa no saben pero de ganar dinero sin rascarla, un huevo) que son lo más exquisito de oriente medio, además da mucho prestige eso tan ‘chic’. Que aproveche!!

Os voy a enseñar unas fotos de mis mayores retos:

Esta soy yo encarnada en Bush!! Como ya sabéis de sobra me he encargado personalmente de de que esos ecologistas y pacifistas no consigan nada de lo que quieren. Soy un ser incorpóreo por eso me reencarné en una mente carente de sabiduría y con acceso al poder. Lo considero uno de mis mayores logros…

Vaya! Estas son maravillosas!! Es un trabajo en el que aún estoy trabajando… Aquí estoy viendo como ardían las ideas nuevas que me querían hundir el negocio!!! Es en el siglo XVII, millones de personas morían ahí, les está bien, por querer arruinar mi existencia. La Inquisición murió… pero la iglesia sigue estando bajo mi mando, ¿habéis oído lo del condón? Idea mía… si es que no tengo límites… mi currículo es infinito…

Por favor!! Pero que poco considerada soy!! Os he hecho venir para hablar de nuestros planes futuros, así saldréis en mi álbum de honor… que os parece?? Para empezar podéis empezar por eliminar todas esas ideas realistas de los libros, revistas y periódicos, no hacen más que divulgar una imagen distorsionada de mi persona,…o mejor: cambiad de nuevo el sistema educativo… cuantas más veces cambie, más difícil será para los estudiantes del futuro poder combatirme!

Me siento invencible!! Que os parece si preparamos una barbacoa de ideas quemando clásicos de la biblioteca??

EL CAOS DEL PROPIO BIEN

Caos movido por un medieval instrumento de tortura que estira mi resistencia y la lleva al límite de las fibras musculares. Dolor camuflado en deber y el deber, a su vez, en consejos de los de “por tu propio bien”. Las líneas nítidas son atravesadas por nubes de sueño que lo impregnan todo de distorsión y artificio. Un mural barroco encima de uno clásico. Sí, es cierto y estoy de acuerdo, para pensar hay que saber, pero se sabe por devoción y no por obligación. Aprender en dos semanas lo que habitualmente se aprende en toda una vida resulta demasiado artificial.

“Entro en la cafetería y lo primero que veo es que él no está”. Veo algo que no está antes de ver lo presente, puesto que ese presente no me importa y por eso está en lo mas bajo del ranking. Solo aprendo lo que me interesa aprender, ¿era eso la memoria de afectos? Ya ni me acuerdo. He aquí una muestra de vuestro ‘estúpido’ sistema de enseñanza por exceso. Ya lo decía Pérez Reverte y vosotros no le hicisteis caso, -¿o quizás le hicisteis caso de más?- Se consigue lo mismo aportando poca información o dando un pensamiento único como verdadero que excediendo los límites, una completa indiferencia ante el mundo. Somos iguales que en el siglo XVII, somos la “España de siempre” y lo peor es que cada vez me hacen más participe y mas semejante a esa España de la mayoría, cada vez me adentran más en la piel del conejo. Me agarran por los tobillos cuando intento volar y lo hacen “por mi propio bien”.

Exército fracasado. (25-5-06)

Un exército definitivo que loita pola paz cando xa é demasiado tarde. Decatáronse a destempo de presenza dun inimigo cruel creado por nós mesmos. Era de esperar que chegase algún día, pois todo beneficio propio e inmoral acaba converténdose nun mal remordemento de conciencia.

Vivimos nunca sociedade sometida a séculos de ignorancia e estancazón cultural que non pode rexurdir das cinzas con ritmo acelerado. Campañas publicitarias pretenden agochar estes séculos de decadencia con frases para a promoción de lectura sen ensinarnos a ler. Como non vai haber fracaso escolar se estaba prohibido pensar? Cómo é que os xoves non senten afección por nada? Dicen por algures alguns expertos que se educa co exemplo e ¿Cómo lle ensinarán a teu fillo a reciclar se ti non o fas? Como imos conseguir unha sociedade intelixente que sexa quén de elexir o mellor poder se on sabe opinar?

Asombroume un ejemplo que escoitei na rúa o outro día: Na entrada da escola, antes de abriren as portas ós rapaces xogaban no parque supervisados polos seus pais e atoparon un indixente a durmir o cal comezaron a tirarlle pedras. Unha profesora decatouse deste acto vandálico e avisou a todolos pais. Para sorpresa da mestra obtivo respostas tales como: ‘Tampouco é para tanto, total… é só un indixente’

E agora pregunto eu: Como imos ensinarlle valores a uns rapaces que conviven con tales exemplos? Fai o que digo pero non fagas o que fago.

Teño a mínima esperanza de que desapareza este total desprezo pola humanidade e que esta sociedade prehistórica comece a ter unha moral. Non religiosa, non radical… estou a falar dunha moral racional porque nunca os excesos foron bós.

Ter moral non é poñer a outra meixela; é procurar que non cha toquen.
Ter mora non é gardar voto de castidade ata o matrimonio ; é ser sinceiro coa túa parella.

Procurando non morrer asfixiada por sucesións vandalísticas e desperdicios humáns que procuran a felicidade na violencia o una prensa rosa, despídese Leituga con coletas ás doce da noite ddespois dun duro sometemento ó sistema.

Cravos (30-5-06)

“ Eu tiña un cravo,
cravado no corazón
e eu non me acordo xa se era aquel cravo” (Rosalía de Castro)
de dor, de medo ou de amor.

Quiteino con sufrimento,
Coma quen enterra súa paixón.
Dor a compña da vida,
E que sabe que hai despois!

Mil intentoa sw volvelo cravar tiven,
Cento cinco xuro que ó intetei,
Mais cando de cravalo era a hora…
Cento cinco veces recuei.

Medo a dor do cravo cravado,
Medo a non saber do futuro,
Medo a ter dores calados,
Medo a ser un cravo miudo.

Amor! Axúdame que marcharei,
Amor! Ven que a vida xa non collo,
Amor! Axúdame que estou a morrer,
Amor! Ven que morro.

Voar (25-5-06)

Voar. Despegalos pés do chan
E cambiala perspectiva da terra.
Voar. Coller impulso e saltar,
E non retomar de novo esta era.
Voar. Saír correndo dos problemas,
Fuxir da realidade e volver soñar.
Voar. Sen fitar arbores ...
Deixar de sufrir e non mirar.
Voar. Retomala infancia tranquila,
Volver xogar con area e plastelina.
Voar. Fuxir do egoísmo,
Da curiosidade irrelevante do veciño.
Voar. Coller un tren e marchar,
Aló onde o ceo se xunta co mar.
Voar. Fitar o sol no hourizonte,
Sentar nun banco e non pensar.
Voar. Aló onde os pensamentos,
Se divorcien do corpo e da contrariedá.
Voar, fuxir, escapar: sendeiro rápido
Cheo de toxos que non o fan sinxelo.

Atallo de cabras do que non hai mapas. Perderme. Quero perderme na infinitude do cosmos e non volver ver as mentes televisivas da ignorancia e pasividade de españa.

FELICIDAD = LIBERTAD

- La tarde no me había aportado nada gratificante. Llamé a un antiguo amigo, necesitaba hablar con el, y sin ser muy consiente tenía el teléfono el la oreja. No me cogió. Continué mi camino, subí las escaleras en las que estaba sentada, crucé la plazueleta sin saber muy bien que rumbo tomar. Lo vi. Supe que necesitaba subir a él. Es un puente naranja que era custodiado por el mar y que se transformó en un puente azul custodiado por los edificios. Una entrada muy similar a la del metro y cien metros de longitud. Cogí mi máquina de hacer pompas y subí a donde tocaba el cielo. Fracasé en mi intento de crear transparencias coloreadas de forma esférica y entonces miré abajo. Vi que la rapidez me desbordaba; velocidad y seguridad inspiraban esos robots que no hacen paradas antes de su objetivo. Me sentí feliz.

- ¿Por que?- preguntó Freud. (Freud es mi psicoanalista, vive en mi inconsciente)

- Podría hacer cualquier cosa; mirar al cielo y desplegar mis alas en busca del infinito, perderme en las profundidades del Atlántico, continuar mi camino a lo largo del puente o terminar mi vida saltando. Pensé en las distintas posibilidades de morir en esa situación: un coche bomba en la autopista, un delincuente que me acuchilla y me roba la cartera…un suicidio. Nadie pararía, la velocidad no permite la frenada. Podría suicidarme.

- ¿Por que no lo hiciste?

- Porque era feliz. Nadie ha vuelto de la muerte a confirmar si es real la felicidad de la que habla la biblia. Tengo un objetivo, ser feliz, pero carezco de un GPS que me diga “gire a la derecha y tome rotonda segunda a la derecha”. Creo que hay muchos caminos que van hacia un mismo lugar. Ahora soy libre, puedo tomar el camino que desee. Pero seguro que me encontraré con unos alambres verticales que me recuerdan que sigo en la jaula.

Deliberaciones de una noche de represión...

"Ser libre es hacer todo lo que te hace feliz dentro de los límites de la cordura."

"Huyo de la arrogancia de un mundo de prensa rosa. He decidido recorrerme el mundo en bicicleta. Muchos dicen que estoy loco. Yo creo que son ellos los locos que no quieren asumir su neurosis."

"Cuando bautizan a una mariposa le cierran las alas y la conducen por un camino que promete felicidad. Nadie lo ha confirmado. Si llego al final del trayecto y solo veo jaulas y oscuridad: ¿De que me habrá servido el camino? Ya no tiene vuelta atrás. Soy una mariposa y quiero ser libre eternamente."

-" Mami, quiero ese globo!!!

- Cielo, te compraré algo mejor. Podrás hacer todos los globitos que quieras, será más baratos y contaminarán menos. Son transparentes. Mira, se llaman pompas de jabón. Algún día verás el mundo sentado encima de una de ellas.

- Pero yo quiero un globo…"

Desos de Libertad

Me dirijo al cielo, ese paraiso renacentista que carece de dolor. Ya he iniciado mi camino y veo el paraje idílico entre colinas, pero el camino se alarga más a cada paso. Quiero desacerme de esa cuerda que me ata a la realidad terrenal y explorar distancias sin regresión. Pido que me dejeis la libertad de decidir mis pasos. Os pido que no me obligueis a morder la cuerda que me une a este infierno. Os pido que me ayudeis.

O facedor de pompas de Xabón

Nalgunha rúa peoníl de Ourense, nalgún banco preto dalgún edificio antigo, un curto vestido verde miraba ó ceo pensando nun futuro mellor. O reflexo da luz solar nunha pompa de xabón fixo que descoidara o seu “ferpecto futuro” e se adicase a descubrila procedencia das translúcidas boliñas. Viu a un neno a xogar cun pompeiro.

Recordou, co caracteristico cheiro a mistol do antigo, cando xogaba no parque co seu vasiño de lavavaixelas e auga. Sentiu desexos de volver a aquela época na qu eo mais complicado era que a túa nai che deixase subir o fregadeiro para coller o mistol do antigo. Colleu o coche e ñiscou dalí. Xa tiña decidido o seu futuro. Subiu o mais alto do monte mais próximo, pèna pombeira, sentou a carón do cruceiro de pedra e agardou a que o sol se escondese entre as montañas. Baixou logo ata a aldea, como agardaba atopou un bote de mistol do antigo enriba da pía de pedra. Buscou no faido o baúl coa roupa que a súa avoa tiña gradada dos seus séculos de mocidade, ataviouse co mais colorido e liscou a retomar a pompa de xabón que deixara no banco da rúa. Deixou unha boina estapada con flores alaranxadas no chan e rematou o bote de mistol cando chegou un policía e lle dixo: Desculpe, aikí non pode pedir.

As bagoas de xabón cubriron o ceo e o vestido verde contestou: Non pido, danme. E non me gusta recibir sen ofertar. E oferto as pompas de xabón coas que todos xogabmos algún día. Oferto un anaco de despreocupanción nunha cidade que a acepta, nunha cidade na que non son mellores persoas por dar a quen precisa.

Non souben mais dese vestido verde que recorreu Galiza buscando o soriso dun neno na cara dun adulto.

Entre ellos

Te busco entre los rostros de la gente.

No se como eres, que aspecto tienes.

Me pierdo entre la multitud de cuerpos inertes

que se postran ante mi con la mirada triste, al frente.

Soy un ser extraño en medio de un mundo de robots iguales.

No encuentro diferencia alguna entre ellos.

Se que estas por aquí,

tengo que encontrarte si no quiero morir.

Se que no eres como ellos,

no pueden ser igual a ti.

Miro al suelo impotente,

cierro los ojos esperando mi fin.

Me niego a creer que no estas y

miro al frente intentando de nuevo buscar.

Una luz resplandeciente ciega mis ojos y no veo

mi mirada es la de esos robots.

Acabo de encontarte,

eres esa luz tan nítida como yo.

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Acordes

Nos unió una guitarra. Un sonido espectacular en ese lugar en el que Vigo deja de ser una ciudad arrogante. Una percusión indicaba que quería dinero y dos lágrimas decían que no era lo que más necesitaba. Sus acordes no hicieron que caminase indiferente. Mi reloj se paró y entre risas descubrí una sonrisa y no dos lágrimas.

Día tras día intercambiábamos sonrisas y miradas que decían más que una conversación larga. Ayer no estaba, anteayer tampoco, y mi camino se hacía más largo sin el acompañamiento musical adecuado. Hoy me lo encontré, iba conduciendo un cochecito de bebé y una mujer le agarraba del brazo; ya no necesitaba mis sonrisas, miraba al frente sonriendo, nos saludamos y supe que había conseguido lo que llevaba pidiendo meses. Entonces yo también sonreí, y mi camino no necesitó más música que las carcajadas de una familia feliz.

Tabú

Afortunadamente no somos asesinados día a día a monos del poder por expresar una idea contraria al él. Primero tuvimos prohibido pensar y tener ideas propias. Después, el poder nos hizo creer que podíamos pensar lo que quisiésemos y como recompensa por tantos años de represión de la evolución nos dio televisión, Internet, alcohol, tabaco, nos saturó de información y nos dio una nueva manera de diversión, nos hizo creer que ya no había nada que temer y que teníamos todos los medios para saber y aprender de todo, realmente nuestros son todos estos manjares, pero como pasa con todo lo abundante acaba por no causar el bombazo del saber: Puedo aprender…pero no me apetece, puedo pensar…pero para qué pensar si vivo en el paraíso?

Quiero pensar, sé pensar y pienso pero soy menor de edad y mis padres vivieron con Franco y son estos los que no me dejan pensar. Me obligan a asistir a misa, a pensar que la democracia es una maravilla, y a asistir a un colegio privado. En consecuencia han conseguido a una niña que tiene miedo de decir abiertamente que los políticos se rascan las pelotas, una niña que no sabe luchar por lo que realmente cree, una niña que tiene miedo a decir la palabra SEXO porque es pecado, una niña que no puede ver más allá de donde están los límites del poder más autoritario de todos: el miedo a una nueva época de dictadura.

Franco ha muerto, los ideales sobrevivieron, sobrevivir no es VIVIR, es conseguir respirar debajo de la suela del zapato de la mayoría, y por desgracia siguen sobreviviendo, solo se les ve parte de la cabeza. Mientras exista el miedo seguirá existiendo un pie encima nuestro.

Soñando el placer de los deseos reprimidos

He dibujado una sonrisa en un papel. Iba acompañada de unos enormes ojos y dos lacitos verdes. Su mirada era traviesa y aparentaba ser simpática. Era una sonrisa extraña, su peinado era estrambótico y lucía una dentadura imperfecta. Empezó a moverse y entonces dibujé una pelota de baloncesto. La sonrisa fue a por ella y jugaba a pasarla de una mano a otra. Me divirtió jugar con algo que había creado y dibujé a demás una canasta. La sonrisa corría por todo el folio, saltaba y tiraba la pelota a la canasta. Seguí dibujando animaciones con una pluma: creé un mar que cantaba y al presentarse a operación triunfo era rechazado con una sonrisa por su volumen, dibujé una luna que era capaz de entrevistar a las estrellas y luego apagarlas en el mar, inventé una mano que se sumergía en el mar y buceaba alrededor de los peces que anteriormente eran estrellas. Creé un mundo de fantasía real en un papel indiscreto. Sonreí cuando descubrí el canto del mar, el reflejo de las estrellas en él y una sombra que mojaba su pequeña mano en una fuente desde el banco de la cancha de baloncesto.

La esperanza es el sueño del hombre despierto. (Aristóteles)

Si supiera que el mundo se acaba mañana, yo, hoy todavía, plantaría un árbol. (Martin Luther King)

Nunca será tarde para buscar un mundo mejor y más nuevo, si en el empeño ponemos coraje y esperanza. (Alfred Tennyson)

Toda la vida es sueño y los sueños, sueños son. (Calderón)

Existen dos maneras de ser feliz en esta vida, una es hacerse el idiota y la otra serlo. (Freud)

V de Vendetta

Miedo a que sea cierto, a no entender la realidad, miedo a tener miedo a razonar lo que no estoy haciendo, miedo a destrozar mi vida por un juego, a perder el futuro que apuesto. ¿merece la pena apostarle la paz al placer?

Subo la cuesta de Caronte, y veo una pequeña muestra de lo que puede llegar a ser el mundo. Es una piscina en la que está prohibido entrar con orgullo, hipocresía e indiferencia. El agua se llena de la energía procedente de una percusión, una guitarra y las magníficas caídas que buscan la perfección.

En un banco del parqueu, un viejo cuenta historias a los que serán los sucesores de su camino. Habla de la importancia y aportar pensamiento, porque nunca nada es perfecto y la escultura se hace lisa a base de lijar. Haremos una montaña grano por grano de arena. Oídos atentos oyen la voz dela experiencia hecha reflexión.

Se que piso tierra firme. Aunque vaya descalza entre ascuas sé que no me hundiré. No llegaré a ver el final del camino de tormentos, pero confío en que alguien termine el camino que yo comencé. Las lágrimas tras mis pasos firmes enfrían el fuego que dejan mis pies.

Creo que existe , sé que tiene que haber algo mejor esta ignorancia del pueblo que vive feliz en una supuesta democracia. Ya no tengo miedo; se que moriré, se que mi cuerpo morirá carbonizado por la normatividad, pero esos que se unieron a mi continuarán pensando en mejorar y luchando por el verdadero significado de la libertad. Porque el miedo hace que nos sujetemos a la tabla de la facilidad en el hundimiento de la tranquilidad.

Un día me dijeron que la experiencia no se mide por el timepo que has vivido sino por el tiempo que has reflexionado y la reflexión no es más que tomar el relevo en el camino de la victoria , es un libro infinito que se escribe cadamilésima de segundo , porque PENSAR es vivir con dignidad, y ser FELIZ morir por tus PROPIOS ideales.

22-4-06

La razón

Nos remontamos a aquel fatídico 16 de mayo en el que mis ojos vieron la luz que desprendía una lámpara cutre en la planta baja del Xeral. Mi abuela rcibía la noticia de que había cambiado su situación social y que tendría una más a comer en casa. Sonrisas mezcladas con los gritos matutinos de un alma digna de olvidar me rodeaban en una cama en la que cariñosamente habían sido colocado peluches enormes de colores llamativos.

Mi abuela empezaba ya a triturar pechuga de pollo con grelos y patatas. Decía que muchas veces no había podido comer, que se pasaba mucha hambre y que su primera nieta no pasaría disgustos mientras ella viviese… Sige viviendo, yo ya he pasado mis disgustos y sigo comiendo carne, es una tradición de la que no se muy bien sus orígenes, pero no puede ser tan malo cuando en la edad de piedra se conocía este tipo de comida y se cazaba para alimentarse.

Tengo una gata, se llama Leo y no se me ocurriría asarla con patatas, me reconoce cuando giro la llave en la puerta, cuando estoy cansada de estudiar se tumba en mis libros y pide que le ponga música, cuando estoy enferma se ofrece como bolsa de agua caliente y cuando simplemente miro las musarañas aparece con una pelotita en la boca pidiendo un partidillo de fútbol gatuno. Son razones más que suficientes para afirmar que los animales tienen sentimientos.

Si embargo puedo decir que tengo un cactus encima de la pantalla de mi ordenador que vela por mi seguridad, me protege de las radiaciones que desprende el susodicho aparato. Cuelgo clase y voy a la Riouxa a jugar a las cartas y me siento incapaz de pisar las margaritas que ponen un tono de felicidad en la alegría uniforme de la hierba, flores que ponen una sonrisa ingenua en mis labios. El eucalipto sacrifica sus hojas para que se cure mi constipado… también estas razones son suficientes para que no me apetezca ver seco a mi cactus, aplastadas a las margaritas o cortado un eucalipto.

Me gusta vivir, no se que hay después de que la guadaña llame a mi puerta y le abra, por esa razón intento disfrutar de cada gota de azúcar del vaso de hiel.

Cita en el jardín de infancia (versión inmadura de la velada más infantil)

Paciencia.

Sabes que no es una cita. No vas a hacer nada que no quieras. Simplemente has quedado con una amiga que “casualmente” ha quedado a su vez con su novio y ese amigo suyo tan mono…

Primer escalón… segundo…buf! Te has olvidado de contar… levanto la vista, lo veo y bajo la mirada: uno, dos, tres…respira, sonríe y saluda con tres besos. ¡¡¡pero que mono es!!! Nos vamos, intento relajarme y pensar que no es más que un crío de 15 añacos que me quita dos cabezas y que además se parece sorprendentemente a mi último novio, ¿será eso lo que me fascina? Pero qué digo, es un inmaduro, si ve a la Elsa Patata en la Sie7e y se desmaya, lleva unas arnette que no se quita ni pa´ dormir y se cree guapo!!! No, no me conviene… pero es tan gracioso… tan majo… si me coge cuando hay que saltar algo y cuando hacemos carreritas corre despacio para que gane y como recompensa me coge en el colo y me lleva a la salida de nuevo…;) y me dice que carta jugar en el mentiroso, se ofrece a ayudarme con la hamburguesa del Gigantes, me hace sonreír… buf! Reviso aquellos momentos en los que lo ví, cuando me caí encima de el a la salida del cumple de Ana, cuando lo concocí y le pedí que se agachase para darle dos besos, cuando se perdió por el castro y tuvimos que buscarlo…

Mi cabeza procesa pros y contras a una velocidad abismal. En el camino de vuelta espero en mil ocasiones una señal que me indique que quiere volver a verme… una sonrisa, un guiño de ojos o un piropo más que me lleve a hacerle la pregunta del millón de dólares: “Quien hace tu cama?” una pregunta que ha salvado tantas relaciones como las que ha arruinado. Por lo menos sabes a que clase de persona saludas o tienes posibilidad de conocer… es una pregunta que funciona, determina en que casos ese rollo puede pasar a conocido, a amigo, a algo más o a no cogerle el teléfono.

Finalmente, un empujón de Anusca hace que se rocen nuestros brazos y sigamos el compás de nuestros pies por Pizarro alante. Un ‘Fátima dí que sí’ confirma las sospechas de la predicción del final de la cita. Ya encontraba un brazo en mi espalda y un mordisco en la yugular cuando el frío ‘yo sigo recta’ asomó en el parque del Matías. Yo me iba, había fracasado la cita y Ana dirigía una mirada fulminante a Berto, que con una sonrisa tímida se despedía de mi con dos dulces besos que fueron lo más cálido de la velada.

Visita al cementerio...

El día se levanta con un bostezo de niebla. Me calzo los piratas y la sudadera y empiezo a caminar sin rumbo. Después de varios quilómetros de pensamientos descubro un campo de margaritas alimentadas de fuegos fatuos que inspiran desolación. Miro la cadena que hace que la puerta permanezca cerrada y la libero de esa fuerza esclava. Se que encontraré recuerdos tras las losas de piedra con cruces y plateadas letras. Una columna de granito gris marca mi crecimiento desde que ese dieciséis de mayo nací.

Mi tía lejana procedente de un país exótico buscaba su última morada tras el abrigo de la piedra más sagrada. Busqué en los siguientes tres años alguien que me explicase el terrible suceso con caritas monas y tirando de los pelos a ese mi bisabuelo que con gracia contaba chistes e historias de lejanos fantasmas, he aquí la segunda losa de la columna trágica. La última aún está presente en mi mente. Predijo su muerte y sin miedo se abalanzó al abismo de lo desconocido, era aventurera, buscaba la felicidad eterna en los labios de sus nietos y con sonrisas y gritos nos ofrecía la más pura amistad. Fue a mis dieciséis, cuando buscaba, ingenua de mí, el placer más mundano en la piel de otro.

Creo que podría definir el resto de bloques de la columna, a mis 18, a los 21… prefiero pensar que fue solo una casualidad la presencia de la guadaña en fechas tan singulares y señaladas…

Tarde en el país de los horrores...

Paciencia. Lo mejor es que no tienes que esperar cola para el cine. Todo Vigo está reunido adorando a unos músculos que reparten besos y sonrisas falsas. Ponen el cartel de “Peligro! Suelo mojado!” Las lágrimas de lo más chic de Vigo hacen que pierda mi equilibrio y caiga en un mundo de robots con faldas negras y fucsias acompañadas de melenas “surfer cutre” al viento a las que llaman ‘novios’.

Desaparezco del área con peligro de contagio y voy al centro esperando encontrar calles vacías. Lo segundo más ‘chic’ menor de edad de la ciudad hace cola para entrar en la discoteca de turno. Camino desorientada por la calle que, si cambiásemos lo hipócrita, no pertenecería a la ciudad. Una acústica actúa de vacuna contra el ‘pijus lokius’ y cambia el rumbo de nuestra brújula al norte, fuera de la radiación que desprenden los autómatas de serie sin extras. Vamos a la zona en la que los robots con fallos en el sistema se reúnen para disfrutar de sus rarezas. Colgando chupas de una rama y deshojando margaritas vamos pasando la tarde entre caídas libres y conversaciones filosóficas acerca del futuro anárquico. Canciones punks se mezclan con los pitidos de una gaita de otro robot que aprendió a vivir lejos de esos programas completamente ‘correctos’.

Y al llegar a CASA, la luz de la entrada estaba encendida esperando mi regreso…

-Imagen: El castro, skates. Cazadora de Rakel colagada en una rama.

La existencia del alma...

La existencia del alma. Se abre un debate filosófico sobre este tema. Dos grupos. Todos creemos en la existencia de ese algo que nos diferencia de las maquinas, eso donde se guarda el pensamiento y los sentimientos, esa incógnita que sabe ponernos tristes o deprimirnos. Uno de los dos grupos tiene el rol de defender la existencia del alma, y el otro de negarla. Es más difícil defenderla que cuestionarla, simplemente basta con comparar nuestra existencia con la de un tamagochi (del que nunca diríamos que PIENSA), sin embargo, definiendo el alma de una manera tan imprecisa como la anterior podemos decir que el tamagochi SIENTE hambre si no le das de comer y se deprime si no juegas con él, esto implicaría el que tuviese alma, pero si no aceptamos que él la posea también tenemos que negarla para nosotros. ¿Por qué no nos resignamos a creer que somos tamagochis en un juguete de un niño? ¿Por qué no podemos decir que estamos “programados” para sentir alegría o felicidad en un momento determinado? No es difícil encontrarse en el mercado una muñeca que venga con una minimuñeca para que juegue la muñeca grande, así que no es difícil imaginar un tamagochi que tenga un minitamagochi para divertirse.

Y pese a todos estos argumentos en contra del alma, seguimos diciendo que somos diferentes de las máquinas. El pensarnos sujetos a algo tan físico nos resulta sumamente frío.

Yo sigo esperando que alguien me de un argumento que no explique nuestra existencia como algo que ya está planeado por una ecuación supercompleja. Sigo sin creerme que siento hambre porque tengo un programa que me dice que cuando el estómago está vacío tengo que comer o que me deprimo porque mi programa dice que cuando me informen de la muerte de un ser que tengo archivado en mi base de datos con el adjetivo de ‘querido’ tengo que bajar el nivel de una hormona y ponerme triste.

Desván olvidado

Ayer estuve leyendo sobre Freud, decía que hay un desván en nuestra mente en el que almacenamos lo que queremos olvidar, cuanto mas queremos no pensar en ello más pensamos, es una lucha constante entre lo que hay dentro del trastero y la fuerza con la que empujas el pensamiento hacia adentro. Muchos de los miedos tienen su raíz en este desván.

No se exactamente que quiere decir esto, o lo que no quiere decir. Solo se que cuando abres la puerta del desván pueden caerte encima las cajas apiladas llenas de recuerdos paganos censurados por tu mente o la de los demás. Es conveniente llevar casco cuando la llave gire en la cerradura. Hay descubrimientos que no merecen ser olvidados y hacen todo lo posible por no quedarse en el anonimato (La sombra del viento-Zafón-Cementerio de los Libros Olvidados).

De vez en cuando es necesario limpiar el trastero para mantenerlo libre de ratas, pero tomar esta decisión a destiempo puede acabar con la ayuda de un exterminador.

Historia de un sueño despierto

Despierto soñando un sueño con un leve cosquilleo en mi espalda producido, posiblemente, por esa pluma onírica que se mueve al ritmo de una melodía funky. A través de una ventana, un bloque de edificios se transforma en un mar rojo en calma, un cielo rosado con nubes transparentes asoma por encima y columnas dóricas de libros emiten una luz tenue.

En el centro, adornado por todo el paisaje platónico y con 55Kg de peso, una sonrisa pícara protege su labio inferior del ataque de Plaits.

El tiempo ha pasado, el olvido ha perdido, nunca gana; aún no se ha inventado el recuerdo que se olvide.

Ahora despierto del sueño soñado, estoy en clase de Química hablando de la molalidad y discutiendo sobre el nivel de estudios de la ESO. Temas tan relativamente distintos como la pluma y el patio.

Una sonrisa

Una sonrisa cuesta poco
Y produce mucho
No empobrece a quien la da a quien
Y enriquece a quien la recibe
Dura solo un instante
Y perdura en el recuerdo eternamente
Es la señal externa
De la amistad profunda
Nadie hay tan rico
Que pueda vivir sin ella
Ni nadie tan pobre
Que no la merezca
Una sonrisa alivia el cansancio
Renueva las fuerzas
Y es consuelo de en la tristeza
Una sonrisa tiene valor
Desde el momento en que se da
Si crees que una sonrisa
A ti no te aporta nada
¡Se generoso y da la tuya!
Porque nadie tiene tanta
Necesidad de una sonrisa
Como quien no sabe sonreír.

NONVIOLENCIA

El recuerdo de un segundo de la ESO después de unos años llegó como una brisa de esperanza en un desierto cubierto de escamas:

Ser pacífico no es ser débil.

Defiende tus derechos sin caer en la grosería.

Ataca a los problemas, no a la persona.

Se generoso, no estúpido.

Sal a la calle y presta atención a los pequeños detalles de mala educación que encuentras.

No soy lo que visto.

No molestes a nadie, y si, por error, lo haces pide disculpas.

Todos somos conscientes de lo que podemos hacer. Con educación no hacen falta carteles de prohibido fumar o hacer ruido.

Busca y persigue al amor.

Los momentos buenos nos hacen ser dulces; los malos ser más fuertes.

Sé feliz sabiendo quien eres.

La esperanza es verde chillón, por eso no se pierde nunca.

Yo soy fuerte, te voy a proteger, pero te quiero, y no consentiré que te hagas débil.

…É posible que non recordes quen son, pero sabes que te escoitei. Abrichesme os ollos cando os tiña pechados e fas que permanezan abertos. Sorprendeunos a túa visita. Recorda que a sabiduría e eterna. Aprendimos a convivir e agora dicimos fortemente: VIVA A NONVIOLENCIA.

Leyes

Martes por la mañana, el hall está vacío y algunos alumnos se relajan charlando en los bancos verdes instalados en todas las instituciones públicas de Vigo. Nadie espera que ese día sea fatídico para sus oídos y cabeza. En las paredes el cartel de Caixanova que anuncia las próximas representaciones, un folio de donantes y un cartel de metacrilato que es novedad. Anuncia en cuatro cuadrados las cuatro normas ya famosas en el instituto. Hacías días que no se hablaba de otra cosa en los recreos. LA prohibición más radical de todas es la de llevar gorra. Este nuevo director traduce este gesto como una falta de respeto. En mi más humilde opinión, la falta de respeto es llamarnos maleducados de una manera tan abrupta.

El cambio de poder provocó normas tan ‘estúpidas’ como “non escoltar auriculares de música”. Ya son cientos los chistes que circulan acerca de la mala sintaxis de esta norma. La guerra de expresión comenzará dentro de poco con unos altavoces superpotentes y al ritmo de más horrendo reageton (eso no ha de ser clasificado en el apartado de ‘música’). De este modo se obligará una reforma de esta norma.

Aprovechar para denunciar la arbitrariedad de la elección del poder en esta institución. Debería estar en mano de alumnos y profesores la elección de Director y Xefe de estudios, así como la aprobación de leyes realmente necesarias para la convivencia como la creación de un nuevo horario para ciclos y/o bachiller que permita el uso de la cafetería, ya que el exceso de alumnos convocados a la misma hora en el mismo lugar hace insoportable la estancia allí.

Así que, que se dejen de prohibir escuchar música en el recreo y gastar el dinero en carteles tamaño XXL y que hagan algo realmente necesario; en el fondo todos moldean el poder cual plastilina en manos de un niño preescolar.

- Ayuda para la primera redacción de mi hermano ‘Derechos y deberes de los estudiantes’

El patito feo

Una lámpara de aceite alumbra el pequeño dormitorio del niño. Se acuesta con una sonrisa esperando que unas suaves manos blancas le lean un cuento antes de irse al mundo de los sueños. El viento entra por la ventana entreabierta y descubre la frase de la primera página del finísimo libro:
“Como cada verano, a la Señora Pata le dio por empollar y todas sus amigas del corral estaban deseosas de ver a sus patitos, que siempre eran los más guapos de todos.
Llegó el día en que los patitos comenzaron a abrir los huevos poco a poco y todos se congregaron ante el nido para verles por primera vez.
Uno a uno fueron saliendo hasta seis preciosos patitos, cada uno acompañado por los gritos de alborozo de la Señora Pata y de sus amigas. Tan contentas estaban que tardaron un poco en darse cuenta de que un huevo, el más grande de los siete, aún no se había abierto.
Todos concentraron su atención en el huevo que permanecía intacto, incluso los patitos recién nacidos, esperando ver algún signo de movimiento.
Al poco, el huevo comenzó a romperse y de él salió un sonriente pato, más grande que sus hermanos, pero ¡oh, sorpresa!, muchísimo más oscuro que los otros seis...
La Señora Pata se moría de vergüenza por haber tenido un patito tan feísimo y le apartó con el ala mientras prestaba atención a los otros seis.
El patito se quedó tristísimo porque se empezó a dar cuenta de que allí no le querían...
Pasaron los días y su aspecto no mejoraba, al contrario, empeoraba, pues crecía muy rápido y era flacucho y desgarbado, además de bastante torpe el pobrecito.
Sus hermanos le jugaban pesadas bromas y se reían constantemente de él llamándole feo y torpe.
Una mañana, su madre decidió enseñarles a nadar y se los llevó ala lago. intentaban mantenerse a flote sin darse cuenta de que una hermosa patita los observaba. Durante las clases, las burlas no cesaban.
El patito decidió que debía buscar un lugar donde pudiese encontrar amigos que de verdad le quisieran a pesar de su desastroso aspecto y una mañana muy temprano, antes de que se levantase el granjero, huyó por un agujero del cercado.
Al día siguiente sus hermanos asistieron a su segunda clase de nado. La patita interesada en feo fue a ver si lo volvía a ver, pero no lo encontró. Sin perderán segundo fue hasta su casa por si se quedara durmiendo y descubrió que de su nido salía un pequeño rastro de plumas grises. Siguió las huellas dejadas por su amado a toda prisa.

Después de pasar dos días sin comer llegó a un estanque rodeado de bellísimas flores. Feo estaba mirando su descabellada cabeza en el reflejo del agua. Patita se le acercó por detrás y sobre el agua se reflejaron los dos rostros.”

“No busques cambiarte, lo distinto nos hace más únicos.”

Yo soy mi propia huella dactilar.

Canción a la paz

Alumnos insatisfechos con el mundo colaboran para la igualdad en un proyecto de intercambio cultural y educativo entre la Travesía de Vigo y el Valle del Colca (Perú).

Siareira, como siempre de la paz mundial me hice con la primera de sus publicaciones y me sorprendí al leer un rap triste. Solo hacer un poco mas cercano el sueño de que su nombre sea conocido por todos y, una vez más, mandar un mensaje de solidaridad a todos, porque solo se avanza si abrimos nuestra mente a la novedad y nos hacemos mejores personas.

CANCIÓN A LA PAZ

Y se me cae el alma al suelo y la cara de vergüenza
Por compartir un mundo tan mal repartido
Entre una aldea con malaria y una pija millonaria,
Entre un estado americano que abusa de su poder
Y un pueblo africano sin agua que beber.

Que el perro eduque al hombre
Que el rico se muera de hambre ´
Que mi rap te deslumbre
Que mi sitio esté en la más alta cumbre
Y todos sepan mi nombre
Yo quiero un mundo donde nacer sea una salida
Y la muerte la verdadera vida
Que el hombre no vea lo malo y que todo lo vea el ciego
Que el hombre no haga lo malo y que todo o oiga el sordo.

Quisiera una era donde la muerte sea la única frontera
Que el idioma fuera la única barrera
Que el marfil caze al furtivo
Que los buenos se vengan conmigo
Que el bien esté siempre contigo
Que el perezoso sea el más activo
Que se cumpla este sueño por el que vivo
Que la gente al irse para casa dijera: a Vigo.

Que la eternidad dure menos de un segundo
Que con esta canción se pueda cambiar el mundo
Que si yo llegué primero, tú seas el segundo
Que con esta canción se pudiese cambiar el mundo
Que sepamos respirar bajo el agua por si algún día me hundo
Que con esta canción se pueda cambiar el mundo.

Joaquín Álvarez Lenhoso

Necesidad de vida

Cansada, tiré la mochila en una esquina y me despedí del trabajo. Oí una orden de silencio y sonrisas de felicidad y esperanza me rodearon. Los altavoces anunciaban el principio de un gran comienzo y el fin de una sucesión de muertes injustas. La coherencia de un discurso excesivamente ensayado a la voz de una mujer reclamaba derechos como pueblo.

Muchas muertes a lo largo de 40 años que cada uno recuerda por partes; respecto a esto muchos piden un perdón, otros dicen que las disculpas nunca llegarán (el orgullo), y el resto deja su opinión en el viento confiando en que alguien escuche su versión de la verdad.
Media hora de entrevistas y discursos con recuerdos imborrables adornaban la noticia con la que los diferentes partidos están más o menos de acuerdo. La primera impresión es de alegría: PAZ, pero a medida que se estudia la declaración de alto el fuego van surgiendo dudas y desconfianza.

Ahora empieza a hablarse de diálogo, la base de la resolución pacífica de conflictos. Yo confío en el poder de las palabras como principio de paz. Todos somos distintos pero todos sabemos comunicar, pensar, opinar y argumentar. Estamos diseñados para trasmitir sentimientos e ideas, sin embargo, existen sentimientos complicados de definir y sencillos de intuir. Gritemos y felicitemos al primero que abre el camino de la felicidad y nos lleva hasta las puertas de la esperanza: ¡¡¡AVE PAZ!!!

Encuentro afortunado

Horas muertas en una colchoneta intentando que en algún salto nuestros labios se juntasen por error y escondernos entonces en un mundo de fantasía embellecidos por el carmín de nuestros rostros. Ladrones de sentimiento son el espacio, el tiempo, el orgullo y, como siempre, el miedo al rechazo. ¿Porqué oponernos al resto del mundo cuando nos hablan de ser tiernos?

Pasó el tiempo con miles de personas por el medio. Su cara era un vago recuerdo que asomaba en momentos de dudas y lamentos. Mi único amor de niños no he de ser calificado de ‘amor’, aunque sea puro, indemne y no tenga ningún control.

Cruzando una esquina me encontré con su familia, y entre rostros conocidos busqué algún rasgo suyo, y lo encontré; el tiempo había borrado sus facciones de niño y bajo su labio asomaba una mosca confundida. El carmín volvió a nuestras caras, y con comentarios pícaros y descuidados no cruzamos más palabras que las de un encuentro afortunado.

Hablemos de costumbres...

Es normal estar acostumbrado a dormir 6 horas o a salir los sábados noche, quizás también es normal estar acostumbrado a colgar una o varias asignaturas. Se echan de menos esas costumbres cuando se dejan de hacer y crean un vacío interior o exterior que es más o menos fácil de superar. He notado la pérdida del interés por la comunicación por parte de mucha gente que me rondaba. Apenas los conozco ya. Crean una barrera infranqueable entre ellos y el mundo, y conocer algo de sus vidas se hace cada vez más complicado y frío. He acabado por no pensar en las causas de esta terrible falta de comunicación.

Hace apenas unos minutos me he encontrado con un grave problema de esta base. La negativa, la verdad absoluta y el exceso de poder debido a la costumbre son los argumentos que explican la infelicidad de la persona que padece abusos psicológicos por parte de la ‘poderosa’. Dio un botón, se llevó la manga, y dejó que se quedase con la camisa entera. Ahora hace frío y ella está desarropada. Ante esta penosa situación existen dos posibles soluciones, de las cuales la más acertada es limitar el poder y cortar por lo sano. La otra es inútil si la abusadora se niega a buscar razones coherentes para sus abusos y a escuchar los argumentos de libertad de la pasiva.

Y si todos escuchásemos algo más que al MP3, ¿no podríamos poner fin a la desigualdad de condiciones y derechos?

Miedo

¿Conoceis el miedo? Todos me direis que sí aunque nunca lo tuvieseis.

Existen las películas de miedo, que están muy bien unas, y otras no tan bien.

A ver quien es el listo que n le tuvo miedo a su primer día de clase, o al monstruo de su armario, al direcctor del colegio, a su jefe, a un accidente... a cualquier cosa. todos tenemos un miedo en algun lado, guardado en alguna parte de tu cuerpo que creias conocer.

Yo creia conocer el miedo. Digo orgullosa que lo he sentido en multiples ocasiones, pero nunca como ayer. No sabía que temiese tanto esa palabra que se dice todos los días cuando se camina por la calle o se termina de hablar por telefono: Adios. Cuando la oí, bajé la mirada a mis pies y me sujeté a la barra del autobús para no caerme;las dos últimas semanas pasaron rapidisimamente por mi cabeza. Dos semanas maravillosas finalizadas con esa terrible palabra. Una semana pasará desde hoy hasta que ese adios se convierta otra vez en hola.

Jamás le tuve tanto miedo a las despedidas.

Reflexiones d una tarde

Sonidos de pasos que se acercan cada vez mas seguidos y rápidos. Es la compañía contraria a la soledad que se acerca a saltitos y se cuelga de mi cuello. Cientos de buenos momentos pasaron por mis ojos como en un rápido flash back. Esos pasitos cortos calculados al milimetro se camuflan entre cientos de veces con sonrisas, miradas o gestos que invitan a hacer nada. Discusiones con respecto a la cantidad de materia de un agujero negro, o si en el gusanito se puede agachar uno cuando la pelota pasa por debajo. Son dos mundos que giran paralelos hasta el ¿infinito? Esta palabra supondría una guerra que acabría por darle la razón a la probabilidad, una guerra que podría arruinar la comida de más de uno pero sin ni siquiera rozar la soledad.

É moi sinxelo padecer soidade rodeado dunha multitude indiferente, pero é case imposible sentirse só cando a xente que te ronda disfruta coa túa presenza.

Tras el nombre de Londres...

Tras unos cristales empañados me saluda un festival de colores que se mezclan en mi retina formando un extraño mundo viviente. Mis manos se vuelven pequeñas y mis ojos son sorprendidos por diferentes alturas enladrilladas. Mis sueños se materializan en un mundo tan real como humano.

Veo la ciudad a través de una gota de lluvia. El romanticismo se transforma en río y un cielo gris me cuenta historias urbanas de gente desconocida que creo conocer. Si alguna vez desaparezco buscadme en este sueño tan gastado por mis miradas.

Camino sin rumbo con un café STASRBUCKS en mi mano sin pensar en nada más que en continuar aquí el resto de mi vida.
Ya de vuelta en el mundo real, pienso y planeo la próxima vez que pueda dormir más de tres días seguidos en este sueño interminable y poder escribirlo en inglés.

Un día de lluvia

Esquivo charcos con un paraguas azul en la mano; yo, que siempre dije que el paraguas era antiestético. Un paraguas que se camufla con el cielo y me proteje de una lluvia de voces que en su día me pertenecieron. Son voces familiares que me llevan a tiempos mejores, cuando el paraguas no había salido del armario.

Me refugio bajo letras de tiza que no impiden que la lluvia empape mis pies. Pies que, inesperadamente atrapan los demonios del infierno azul impidiendo que las nubes del silencio me salven.

Memorias dun Verán

Verde alcohol corre polas miñas veas
que tornaban laranxas o paso do sangue.
Doce sabor o daquel caramelo de San Xoán
mentres parpadeaban as estrelas no ceo.
Comezamos a recoller uvas fora do seu tempo
para facer un viño que nos mantivese ledos.

Levanteime unha mañá ca inxenuidade nos beizos
e tentei buscar un daqueles doces caramelos
atopando no seu lugar unha lagoa de frío xeo.

Tiven nas miñas mans un anaco de ceo
que se agreou cal viño a intemperie.
Choveron principios sobre o vaso do sentimento
e espesou a néboa moito máis ca no inverno.

Da árbore da tristeza naceu o froito da desesperanza
grazas o abono da reflexión de dúas semanas.

No coment

El que no sabe enseña y el que sabe aprende.

Si todos nos limitamos a responder, no habrá preguntas.

Se debe ir al medico antes que al carnicero cuando te dule una pierna.

Si hace tres dias k tu gato no se mueve: preocúpate.

Hasta que no te tires de los pelos no debe preocuparte el estress. (suerte pa los calvos)

Todas las grandes teorias parten de una hipótesis equivocada.

No es necesario ser Cervantes para escribir el Quijote. (Mancha, molinos, sancho y ya tdo el mundo sabe de k estamos ablando)

No debes creerme a mi.

No soy solo lucecitas en la pantalla de tu ordenador.

No me busques porque aún no estas preparado para encontrarme.

No creas que te espio.

No busques respuestas fáciles apreguntas sencillas, ni resupuestas complicadas a preguntas complejas.

Espero que algún dia cuentes los lados de una esfera y me digan un numero exacto para el infinito.

Ojalá cambiasen a los profesores tontos que saben explicar por los SABIOS que no explican adcuadamente.

Que es la felicidad sino pecado.

Carpe diem es la mejor frase inventada por el hombre.

Hoy no soy feliz: HE APRENDIDO

Me has devueltola sonrisa: gracias por llamarme loca.

Anarquía

'Una última puntualización..la Anarquía no consiste en hacer lo que te salga del culo..eres libre sí,pero debes actuar con responsabilidad y civismo...no puedes ponerte a quemar la casa de tus vecinos simplemente xq te salga del culo.....ni ale xq estas en una sociedad anarquica pasarte todo el día en el sofa..,no tienes q ganarte el pan de cada dia.....no lo digo x mal Tomás simplemente lo digo x si alguien lee tu comentario y se qda cn esa idea de descontrol...q no es lo q refleja la Anarquía, para explicarlo mejor te dejo una frase" LA ANARQUÍA ES LA MÁXIMA EXPRESIÓN DEL ORDEN" '

Rakel kira



Coincido con mi colega Raki en quela Anarkía no es sinónimo de descontrol o, como tengo oido, descivilización. La sociedad en la que vivimos es corrupta, insolidaria y violenta (resulta triste esta verdad). La instauración de la anarquía en una sociedad tal como es la nuestra supondría un caos, una total desoganización y una libertad muy mal utilizada. La anarkía en si funcionaría estupendamente y a la prefección en una sociedad justa, solidaria y RESPETUOSA. Creer en la posibilidad de anarkía en España en un futuro próximo es ser bastante idealistas. Cambiar una sociedad entera cuesta trabajo.

Antes de decir SÍ a la Anarkía debemos decir:

- SÍ al respeto
- SÍ a la NONVIOLENCIA
- SÍ a la solidaridad

...esperando que reflexioneis e inentando hacer una sociedad DECENTE se despide:
Lechuga con Coletas

Caminos

Somos parte de un camino. Nuestas huellas en la tierra seca y mojada van dejando un rastro que guía a los demás por el camino corrcto o el equivocado. Debemos olvidar el camino y no borrar nuestras huellas. Pero dos pisadas distintas en la misma dirección indica peligro. Cada uno hace un camino propio, si te siguen o sigues no descubrirás tu verdad y vivirás tu vida en la ignorancia tapada por la felicidad. Las relaciones con otros caminos deben ser pasajeras, o permanentes siempre que no olvides a donde deben señalar tus pasos.

Algo más que palabras:
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