sen verbas

Y se fue

Corrió muy lejos de mi y me dijo que me odiaba. Que solo podía ver mi cara y morir de dolor. Se marcho tan lejos que no lo volví a ver en mi vida. Sin más. Pasó por mi habitación como un rayo. Apenas dos segundos de la eternidad y me basto para descubrir que no seria feliz a mi lado.

Era… era una maravilla. Un cielo. Una ternura inolvidable. Era la encarnación del romanticismo del XVIII. Tan delicado como una pluma de oca y tan firme como un halcón. Verlo pasar hacía que todo el mundo se girase. Desprendía un aura de confianza que nadie podía explicar.

Lo amaba. Mi mayor felicidad estaba en su sonrisa. Mis manos solo suspiraban por los rincones palabras inocuas que buscaban las suyas para descansar.

Una vez me encontré con él.

Por aquel entonces gozaba de toda la libertad que podía soñar, era la carne débil rendida al placer. Única y exclusivamente al placer. El amor era para mí un ente extraño. Quizás una enfermedad crónica infecciosa que dañaba el cerebro. Era incapaz de no seguir mis instintos más animales.

Y una vez me encontré con él.

Con ese chico que hacia que el mundo temblase. Ese que dedicó su vida a buscar el verdadero amor. Y me eligió a mí.

Lo quería. Lo amaba más que a mi vida. Y lo dejé marchar.

Con su aureola de paz y tranquilidad me ofreció entrar en su vida e instalarme en su habitación para siempre. Yo no supe que decir. Una habitación o un mundo libre y sin puertas. Esa era la verdadera pregunta.

Y elegí la libertad.

Ahora tengo toda la libertad que quiero y no me sirve de nada. Sigo rendida al placer, continúo siguiendo a mis más bajos instintos y cada vez me siento más sola en este mundo de entes que creen en el amor. Y yo se que existe. Sé que existe ese ente que hace que te suba un hormigueo por las piernas. Que te tiemblen las manos y la voz en su presencia. Que un manto de suave niebla lo cubra todo.

Sé que existe.

Sé que existe y no logro alcanzarlo. Él ya me ha abandonado a mi suerte tras echarme una cuerda celestial.

Sigo perdida en este manto de inclemencias que me mecen de un lado a otro. Soy una abeja agotada en busca de alimento para sobrevivir. Solo sobrevivir.

Soy una víctima de una droga. Me he convertido en una seguidora fiel del dolor. Trago cuchillas que me desgarran y cada vez necesito más para continuar mi vida. Si esto es vivir.

Una muerte fría

Frío. Todo lo que le rodea está frío. Frío como la nieve de aquel invierno, frío como los hielos de la copa del 7up con tequila, como el agua del lago aquella tarde, como la noche sin calefacción en la casa de Julia y como el agua de la fuente perdida de Bazal.

Frío. Fue ese frío el que le congeló los dedos, las manos, los brazos. El que enfrió su sangre, el que dejó su corazón vacío. Un frío helado. Llegó a atrapar sus cabellos, sus labios, sus ojos. La dejó tirada, desamparada y abandonada con los pies fríos. Fríos como la nieve de aquel invierno, como los hielos del 7up con tequila, como el lago aquella tarde, como la casa de Julia y como la fuente de Bazal.

Frío. Solo siente el frío. Un frío que colapsa su cuerpo, ese cuerpo que un día tuvo dueño y que ahora solo sirve al frío. Ese frío que no puede llegar a su ser mas profundo, que no puede luchar contra sus recuerdos. Los recuerdos que son lo único que le queda a ese ser frío, desnudo, blanco y sin vida.

El ojo interior es el éxtasis de la soledad.

Morte Vital

O primeiro raio de luz filtrase por entre as cortinas vermellas da sala, alimentase o longo da súa figura e morre nun bol baleiro na mesa na que descansan as migallas dunha bolsa de patacas fritas. Unha sombra trala butaca móvese entre as sabas tiradas no chan. Buscaa a ela. Na moqueta, a súa man bebe dunha lagoa de sange que tenta explicala noite. Un corvo repiquete na cornisa da fiestra e as sabas esvaran deixando o seu corpo a vista. A sombra asoma o fociño tralas patas da mesa e o raio de luz desaparece.

Símbolos medievales

Instrumentos de tortura llamados distancia. Aviones rudimentarios hacen de abogados de oficio en un juicio en el que se disputa tu vida. Se nos presentan días cortos y noches eternas que desembocarán en la claridad absoluta pese a la tardanza.

Por las calles corren ríos de sangre de los que salieron perdiendo ese juicio del que soy la siguiente.

Busco desesperada un refugio seguro del que resguardarme de esa tormenta de ignorancias o creencias, un refugio llamado compromiso ínfimo o libertad de afecto. Ese refugio es una careta que cubre las ansias del compromiso. Caretas, máscaras y antifaces que ocultan una verdad que no permite la distancia.

Llega mi hora. No se que han decidido. Me conducen sumida en una maraña de velos que ocultan mi visión del mundo. Mis sentimientos caminan por la ruta del exilio. Represión castigada por pedradas indignas de esos que no han escuchado eso de que “quien esté libre de pecado que tire la primera piedra”.

No ha sido ningún pecado, solo la liberación de lo que se condena injustamente.

¿Que significa entonces un águila engarzada en un anillo? ¿Es otra máscara?

Estoy en una tarima de madera. Todos gritan. No se lo que pasa.

…et lux perpetua luceat eis.

Deliberaciones de una noche de represión...

"Ser libre es hacer todo lo que te hace feliz dentro de los límites de la cordura."

"Huyo de la arrogancia de un mundo de prensa rosa. He decidido recorrerme el mundo en bicicleta. Muchos dicen que estoy loco. Yo creo que son ellos los locos que no quieren asumir su neurosis."

"Cuando bautizan a una mariposa le cierran las alas y la conducen por un camino que promete felicidad. Nadie lo ha confirmado. Si llego al final del trayecto y solo veo jaulas y oscuridad: ¿De que me habrá servido el camino? Ya no tiene vuelta atrás. Soy una mariposa y quiero ser libre eternamente."

-" Mami, quiero ese globo!!!

- Cielo, te compraré algo mejor. Podrás hacer todos los globitos que quieras, será más baratos y contaminarán menos. Son transparentes. Mira, se llaman pompas de jabón. Algún día verás el mundo sentado encima de una de ellas.

- Pero yo quiero un globo…"

Desos de Libertad

Me dirijo al cielo, ese paraiso renacentista que carece de dolor. Ya he iniciado mi camino y veo el paraje idílico entre colinas, pero el camino se alarga más a cada paso. Quiero desacerme de esa cuerda que me ata a la realidad terrenal y explorar distancias sin regresión. Pido que me dejeis la libertad de decidir mis pasos. Os pido que no me obligueis a morder la cuerda que me une a este infierno. Os pido que me ayudeis.

O facedor de pompas de Xabón

Nalgunha rúa peoníl de Ourense, nalgún banco preto dalgún edificio antigo, un curto vestido verde miraba ó ceo pensando nun futuro mellor. O reflexo da luz solar nunha pompa de xabón fixo que descoidara o seu “ferpecto futuro” e se adicase a descubrila procedencia das translúcidas boliñas. Viu a un neno a xogar cun pompeiro.

Recordou, co caracteristico cheiro a mistol do antigo, cando xogaba no parque co seu vasiño de lavavaixelas e auga. Sentiu desexos de volver a aquela época na qu eo mais complicado era que a túa nai che deixase subir o fregadeiro para coller o mistol do antigo. Colleu o coche e ñiscou dalí. Xa tiña decidido o seu futuro. Subiu o mais alto do monte mais próximo, pèna pombeira, sentou a carón do cruceiro de pedra e agardou a que o sol se escondese entre as montañas. Baixou logo ata a aldea, como agardaba atopou un bote de mistol do antigo enriba da pía de pedra. Buscou no faido o baúl coa roupa que a súa avoa tiña gradada dos seus séculos de mocidade, ataviouse co mais colorido e liscou a retomar a pompa de xabón que deixara no banco da rúa. Deixou unha boina estapada con flores alaranxadas no chan e rematou o bote de mistol cando chegou un policía e lle dixo: Desculpe, aikí non pode pedir.

As bagoas de xabón cubriron o ceo e o vestido verde contestou: Non pido, danme. E non me gusta recibir sen ofertar. E oferto as pompas de xabón coas que todos xogabmos algún día. Oferto un anaco de despreocupanción nunha cidade que a acepta, nunha cidade na que non son mellores persoas por dar a quen precisa.

Non souben mais dese vestido verde que recorreu Galiza buscando o soriso dun neno na cara dun adulto.

Entre ellos

Te busco entre los rostros de la gente.

No se como eres, que aspecto tienes.

Me pierdo entre la multitud de cuerpos inertes

que se postran ante mi con la mirada triste, al frente.

Soy un ser extraño en medio de un mundo de robots iguales.

No encuentro diferencia alguna entre ellos.

Se que estas por aquí,

tengo que encontrarte si no quiero morir.

Se que no eres como ellos,

no pueden ser igual a ti.

Miro al suelo impotente,

cierro los ojos esperando mi fin.

Me niego a creer que no estas y

miro al frente intentando de nuevo buscar.

Una luz resplandeciente ciega mis ojos y no veo

mi mirada es la de esos robots.

Acabo de encontarte,

eres esa luz tan nítida como yo.

12_7_05

Soñando el placer de los deseos reprimidos

He dibujado una sonrisa en un papel. Iba acompañada de unos enormes ojos y dos lacitos verdes. Su mirada era traviesa y aparentaba ser simpática. Era una sonrisa extraña, su peinado era estrambótico y lucía una dentadura imperfecta. Empezó a moverse y entonces dibujé una pelota de baloncesto. La sonrisa fue a por ella y jugaba a pasarla de una mano a otra. Me divirtió jugar con algo que había creado y dibujé a demás una canasta. La sonrisa corría por todo el folio, saltaba y tiraba la pelota a la canasta. Seguí dibujando animaciones con una pluma: creé un mar que cantaba y al presentarse a operación triunfo era rechazado con una sonrisa por su volumen, dibujé una luna que era capaz de entrevistar a las estrellas y luego apagarlas en el mar, inventé una mano que se sumergía en el mar y buceaba alrededor de los peces que anteriormente eran estrellas. Creé un mundo de fantasía real en un papel indiscreto. Sonreí cuando descubrí el canto del mar, el reflejo de las estrellas en él y una sombra que mojaba su pequeña mano en una fuente desde el banco de la cancha de baloncesto.

La esperanza es el sueño del hombre despierto. (Aristóteles)

Si supiera que el mundo se acaba mañana, yo, hoy todavía, plantaría un árbol. (Martin Luther King)

Nunca será tarde para buscar un mundo mejor y más nuevo, si en el empeño ponemos coraje y esperanza. (Alfred Tennyson)

Toda la vida es sueño y los sueños, sueños son. (Calderón)

Existen dos maneras de ser feliz en esta vida, una es hacerse el idiota y la otra serlo. (Freud)

Cita en el jardín de infancia (versión inmadura de la velada más infantil)

Paciencia.

Sabes que no es una cita. No vas a hacer nada que no quieras. Simplemente has quedado con una amiga que “casualmente” ha quedado a su vez con su novio y ese amigo suyo tan mono…

Primer escalón… segundo…buf! Te has olvidado de contar… levanto la vista, lo veo y bajo la mirada: uno, dos, tres…respira, sonríe y saluda con tres besos. ¡¡¡pero que mono es!!! Nos vamos, intento relajarme y pensar que no es más que un crío de 15 añacos que me quita dos cabezas y que además se parece sorprendentemente a mi último novio, ¿será eso lo que me fascina? Pero qué digo, es un inmaduro, si ve a la Elsa Patata en la Sie7e y se desmaya, lleva unas arnette que no se quita ni pa´ dormir y se cree guapo!!! No, no me conviene… pero es tan gracioso… tan majo… si me coge cuando hay que saltar algo y cuando hacemos carreritas corre despacio para que gane y como recompensa me coge en el colo y me lleva a la salida de nuevo…;) y me dice que carta jugar en el mentiroso, se ofrece a ayudarme con la hamburguesa del Gigantes, me hace sonreír… buf! Reviso aquellos momentos en los que lo ví, cuando me caí encima de el a la salida del cumple de Ana, cuando lo concocí y le pedí que se agachase para darle dos besos, cuando se perdió por el castro y tuvimos que buscarlo…

Mi cabeza procesa pros y contras a una velocidad abismal. En el camino de vuelta espero en mil ocasiones una señal que me indique que quiere volver a verme… una sonrisa, un guiño de ojos o un piropo más que me lleve a hacerle la pregunta del millón de dólares: “Quien hace tu cama?” una pregunta que ha salvado tantas relaciones como las que ha arruinado. Por lo menos sabes a que clase de persona saludas o tienes posibilidad de conocer… es una pregunta que funciona, determina en que casos ese rollo puede pasar a conocido, a amigo, a algo más o a no cogerle el teléfono.

Finalmente, un empujón de Anusca hace que se rocen nuestros brazos y sigamos el compás de nuestros pies por Pizarro alante. Un ‘Fátima dí que sí’ confirma las sospechas de la predicción del final de la cita. Ya encontraba un brazo en mi espalda y un mordisco en la yugular cuando el frío ‘yo sigo recta’ asomó en el parque del Matías. Yo me iba, había fracasado la cita y Ana dirigía una mirada fulminante a Berto, que con una sonrisa tímida se despedía de mi con dos dulces besos que fueron lo más cálido de la velada.

Tarde en el país de los horrores...

Paciencia. Lo mejor es que no tienes que esperar cola para el cine. Todo Vigo está reunido adorando a unos músculos que reparten besos y sonrisas falsas. Ponen el cartel de “Peligro! Suelo mojado!” Las lágrimas de lo más chic de Vigo hacen que pierda mi equilibrio y caiga en un mundo de robots con faldas negras y fucsias acompañadas de melenas “surfer cutre” al viento a las que llaman ‘novios’.

Desaparezco del área con peligro de contagio y voy al centro esperando encontrar calles vacías. Lo segundo más ‘chic’ menor de edad de la ciudad hace cola para entrar en la discoteca de turno. Camino desorientada por la calle que, si cambiásemos lo hipócrita, no pertenecería a la ciudad. Una acústica actúa de vacuna contra el ‘pijus lokius’ y cambia el rumbo de nuestra brújula al norte, fuera de la radiación que desprenden los autómatas de serie sin extras. Vamos a la zona en la que los robots con fallos en el sistema se reúnen para disfrutar de sus rarezas. Colgando chupas de una rama y deshojando margaritas vamos pasando la tarde entre caídas libres y conversaciones filosóficas acerca del futuro anárquico. Canciones punks se mezclan con los pitidos de una gaita de otro robot que aprendió a vivir lejos de esos programas completamente ‘correctos’.

Y al llegar a CASA, la luz de la entrada estaba encendida esperando mi regreso…

-Imagen: El castro, skates. Cazadora de Rakel colagada en una rama.

Una sonrisa

Una sonrisa cuesta poco
Y produce mucho
No empobrece a quien la da a quien
Y enriquece a quien la recibe
Dura solo un instante
Y perdura en el recuerdo eternamente
Es la señal externa
De la amistad profunda
Nadie hay tan rico
Que pueda vivir sin ella
Ni nadie tan pobre
Que no la merezca
Una sonrisa alivia el cansancio
Renueva las fuerzas
Y es consuelo de en la tristeza
Una sonrisa tiene valor
Desde el momento en que se da
Si crees que una sonrisa
A ti no te aporta nada
¡Se generoso y da la tuya!
Porque nadie tiene tanta
Necesidad de una sonrisa
Como quien no sabe sonreír.

Reflexiones d una tarde

Sonidos de pasos que se acercan cada vez mas seguidos y rápidos. Es la compañía contraria a la soledad que se acerca a saltitos y se cuelga de mi cuello. Cientos de buenos momentos pasaron por mis ojos como en un rápido flash back. Esos pasitos cortos calculados al milimetro se camuflan entre cientos de veces con sonrisas, miradas o gestos que invitan a hacer nada. Discusiones con respecto a la cantidad de materia de un agujero negro, o si en el gusanito se puede agachar uno cuando la pelota pasa por debajo. Son dos mundos que giran paralelos hasta el ¿infinito? Esta palabra supondría una guerra que acabría por darle la razón a la probabilidad, una guerra que podría arruinar la comida de más de uno pero sin ni siquiera rozar la soledad.

É moi sinxelo padecer soidade rodeado dunha multitude indiferente, pero é case imposible sentirse só cando a xente que te ronda disfruta coa túa presenza.

Caminos

Somos parte de un camino. Nuestas huellas en la tierra seca y mojada van dejando un rastro que guía a los demás por el camino corrcto o el equivocado. Debemos olvidar el camino y no borrar nuestras huellas. Pero dos pisadas distintas en la misma dirección indica peligro. Cada uno hace un camino propio, si te siguen o sigues no descubrirás tu verdad y vivirás tu vida en la ignorancia tapada por la felicidad. Las relaciones con otros caminos deben ser pasajeras, o permanentes siempre que no olvides a donde deben señalar tus pasos.

Algo más que palabras:
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